Маленькая съёмная квартирка.

Он и Она за кухонным столом. Завтракают. Слегка озабочены какой-то проблемой, но напряжения между ними нет.

- Не переживай,- говорит он,- день, два и всё наладится. – Деньги будут. На основной работе обещали выплаты. Правда…, эти задержки… Похоже они…

Он улыбается, внезапно пришедшей мысли.

- Может быть, они и правда залетели,- с усмешкой говорит он,- и скоро разродятся деньгами.

- Точно,- поддерживает шутку она,- через девять месяцев.

- Ладно,- говорит он,- рано или поздно рассчитаются. Порядочные люди. Просто у них временные трудности…

- А у нас? Как быть нам? Решать их проблемы за свой счёт?

- Не будь такой агрессивной. Сейчас ни у кого денег нет. С ними рассчитается заказчик, они рассчитаются с нами. Вопрос времени.

- А ты не подумал, что времени уже не осталось.

- У нас времени – целая жизнь,- говорит он.

Встаёт, обходит стол.

Она тоже встаёт, прижимается к нему.

Он обнимает её, целует.

Она отвечает на его поцелуй.

- Если не думать о проблемах,- говорит она, отрываясь от него,- это похоже на счастье.

- И не думай, не порти ощущение.

- Сама не пойму, отчего мне так хорошо с тобой?

- А это потому,- говорит он, улыбаясь,- что ты любишь меня, а я люблю тебя. И ещё, я очень умный и привлекательный.

- Только нищий.

- Скоро всё будет по-другому. Мой последний рассказ напечатали в журнале. Обещали на следующей неделе выплатить гонорар. Мало. – Да. Но это только начало. Скоро выходит из издательства моя первая книга. Представь, что она окажется бестселлером. Стану популярным, а дальше как снежный ком…

- Давно хотела тебе сказать…

Она замолкает, подбирая слова.

Он внимательно и настороженно смотрит на неё.

- Только не обижайся,- неуверенно продолжает она.

Он меняется на глазах – мрачнеет в его полуопущенном взгляде, появляется пустота и некоторый страх.

- Я хотела сказать о твоём творчестве.

Он с облегчением выдыхает и возвращается в исходное состояние.

- И что же в нём не устраивает вас, моя дорогая,- отвечает он, пытаясь пошутить.

- Не обижайся,- повторяет она,- но, возможно, тебе стоит попробовать писать о чём-то другом. Ты только пойми правильно. У тебя неплохо получается, но эти твои переплетения и многослойности сознания, пространства и времена, врывающиеся в жизнь людей, меняющие их судьбы и мироощущение. Это, как мне кажется, не совсем то, что хотели бы читать люди. А учитывая, что сегодня не так-то и много читающих людей, возможно, тебе стоит попробовать подстроиться под их интересы.

- Так что же мне теперь детективы писать или и того хуже – любовные романы?

- А почему нет?

- Не уверен, что получится, всё-таки я настроен на чувства более высокого порядка, а какая в этих темах глубина.

- Ну, не скажи, тут ты не прав. В любых отношениях людей определённая глубина присутствует.

- Да, она, несомненно, есть, только это глубина низменных страстей и это действительно может быть интересно, но опыта такого рода у меня маловато. Придётся погрузиться в пучину пороков и пройти сквозь бездну грехов.

- Куда это ты клонишь? – Одного я тебя туда не пущу.

- Хорошо, пойдём вместе. А потом напишем страшно детективную, волнующе любовную, полную ужасных пороков и смертных грехов, историю под названием «Червяк».

- Почему червяк?

- Потому что в трупе.

- Юной девушки, растерзанной ужасным маньяком?- вступает она в его игру.

- Возможно,- продолжает он. – Этот труп нашли в полдень ранней весной. Он обнаружился, когда под лучами яркого солнца начал таять снег.

По покрою потускневшей за зиму одежды, можно было догадаться, что мертва молодая женщина, но это было и единственное, что оказалось понятным сразу.

Документов при ней не нашлось. Лицо, изрезанное до неузнаваемости не давало возможности провести опознание, а единственный оставшийся целым глаз, на сетчатке которого, возможно, отпечаталось последнее мгновение её жизни, открыто и совершенно никого не таясь, пожирал мерзкий жирный червяк.

- Фу, какая гадость,- шутливо кривясь, говорит она.

- Писатель обязан проникнуться идеей своего произведения. Гадость, не гадость, но это такая история. Такой её вижу я,- отвечает он шутливо – серьёзно.

- Что-то ты слишком много знаешь про такие истории? Уж не маньяк ли ты сам?

- А я говорил тебе, что не стоит касаться такой темы. Теперь, хочешь, не хочешь, придётся им стать. История обрела свою жизнь. И единственный способ удержать её – это закончить.

- Ты меня пугаешь,- с наигранным страхом говорит она.

- Бояться нечего. У маньяков тоже бывают жёны и им они, как правило, не причиняют никакого вреда.

- А что же червяк?

- О…, червяк, это единственная зацепка. Нить, ведущая к раскрытию преступления.

- Бедненький, я догадываюсь, что он тоже должен пострадать.

- Пострадает обязательно, но во имя истины. Червяка придётся препарировать. Затем, из того, что он съел, собрать по кусочкам сетчатку глаза убитой женщины. После, применяя новейшие технологии, восстановить картину убийства …

Они ещё долго играли в эту игру.

Глупость, на первый взгляд, не приближающая ни на шаг к решению их текущих проблем.

Но им было хорошо.

Они были очень счастливы вместе.

Не будем им больше мешать.

Им нет никакого дела до нашего с вами мнения.